Monica Nistorescu

Mă apucasem să vă spun o poveste petrecută prin 1991 la Paris și, după ce am scris timp de o oră, am reușit să pierd textul dintr-o atingere neatentă a ecranului....:((( Hai că mă pornesc din nou...:) Bietul Bulgakov, a trebuit să rescrie din memorie Maestrul și Margareta...:))) No-i putea eu să refac două-trei file? Eram la Paris, în anul de grație 1991...sora mea locuia pe o străduță scurtă ce unea, pieziș, Palais de Congres cu Avenue des Ternes...era destul de proaspătă revoluția din România, iar cei veniți din țară la Paris erau trufandale pentru românii ce locuiau de mult acolo...doreau să ne întâlnească, să ne atingă, să afle vești...Cornel cunoștea o grămadă de expați români de lungă dată în Orașul Luminilor...Revelionul dintre 1990 și 1991 îl petrecusem în casa uneia dintre surorile Brătianu, Maria...fusesem atracția serii, cu poveștile noastre de gloanțe, neocomuniști și Piața Golanilor... La plecarea din țară, o cunoștință mă rugase să duc un pachet unei prietene, româncă căs...

M-a trezit țârâitul ploii pe acoperișul rulotei, am țâșnit să închid trapa, am inventariat mental ce lăsasem pe-afară peste noapte, nimic dramatic, am apăsat butonul cafetierei care a început să pufnească țâfnoasă, rezervorul de apă era gol, l-am umplut, am apăsat din nou, acum toarce mulțumită licoarea groasă, parfumată, am ronțăit doi din biscuiții șprițați lăsați de Tunde, o smochină violet și o bucățică mică de ciocolată, preț de-o trezire... Coioții scâncesc la liziera grindului, s-au plictisit și câinii de ei și nu-i mai latră, pescărușii chirăie și se învârt haotic deasupra mării galbene, mâloase, în căutarea unui mic dejun mai consistent... Zaieț trece cu pași lungi înspre mare, trebuie că Giacometti l-a văzut cumva, undeva, de și-a închipuit faimosul lui om, lângă care am stat minute în șir la Saint-Paul-de-Vence, la Fondation Maeght. Steagul de pe catarg flutură neconvins... Pe nisipul ud nu mai oftează nimeni, e timpul de alte zări... PS Asta-i o postare despre septembrie!😊...

Are ochi de pește fiert, imobili, cu care te fixează dezaprobator și lacom deopotrivă...un scanner foarte performant, ascuns în dosul lor, analizează fiecare piesă de îmbrăcăminte, fiecare pliu al vestmintelor, fiecare centimetru al ființei tale...îți dă mâna moale și rece, și rămâi cu o senzație neplăcută că ți-a luat ceva...cunoaște pe toată lumea și o cunoaște toată lumea...rămâne un mister faptul că e invitată la cele mai neașteptate și improbabile reuniuni, soarele și recepții, lansări de produse de lux, deschideri de restaurante, aniversări diverse...e drept, la lansări de carte am văzut-o foarte puțin spre deloc. N-a făcut nimic niciodată...nu muncește, nu creează, nu produce, NU! Există, pur și simplu! Are o voce mică, schimonosită, de fetiță de pension, cu care povestește prăzii de moment episoade din viața ei și a familiei... Pune întrebări indiscrete cu aerul cu care ar întreba dacă plouă afară... Bârfește cu voluptate, minte cu aplomb, compătimește cu ipocrizie, colportează...

Mă uit mereu și mă minunez cum au proiectat oamenii interiorul unei rulote... Să ai cameră de zi, sufragerie, bucătărie, dormitor și baie în mai puțin de 10 m2, să te simți singur și în siguranță, ca într-o capsulă atemporală, să stai cu geamurile deschise fără teama insectelor, să apeși, în joacă, butoanele dulapurilor ce se închid ermetic, să ai loc de haine, cosmeticale, încălțări, biscuiți, vase și pahare, ba chiar un raft pentru cărți... Să apeși pe butonul telecomenzii și să o vezi pe Helen Mirren întruchipând o Elisabetă l credibilă, vulnerabilă și stăpână deopotrivă... Să scoți din frigider o smochină și să o tai în patru, să oferi unui prieten o bere rece, să inventezi cuiere pentru cele patru pălării de pai, să-ți iei periuța electrică din stativ, de parcă ai fi la Ritz... și toate astea în legănatul sonor al mării, plânsetul nocturn al coioților și chiotul victorios al pescărușilor matinali! Am crezut mereu că e nevoie de mult spațiu pentru respirația fericirii... Acum recon...