Monica Nistorescu

Mașina joasă, decapotată, oprește scurt, zmucit, în dreptul căpșunilor de pe tarabă... il nous faut des framboises pour ce soir, ciripește vocea blondă din dreapta.  Bărbatul deschide portiera și încearcă să se extragă din scaunul șoferului, aflat la 10 centimetri de asfalt... nu-i iese din prima, nici din a doua, totuși, a treia oară, după un iscusit și, probabil, mult exersat balans al trupului, reușește să obțină poziția bipedă! Are vreo 70 de anișori, cu bătaie, jeans de culoarea zmeurei ferfenițiți în dreptul genunchilor, părul lung, alb, și un șal moale de cașmir înfășurat neglijent în jurul gâtului... păsărica din dreapta, la vreo 23 de ani, poate nepoată sau fiică, ar zice oamenii buni la suflet, nici vorbă, ar răspunde cârcotașii, îl privește amuzată. Bărbatul se îndreaptă spre tarabă, de unde se întoarce cu două barchete de căpșuni, soiul acela mic, portocaliu, nespus de parfumat, gariguette le zice, parcă, și le depune cu grijă în portbagaj. Pe stradă trecătorii poartă în mâ

În sfârșit a ieșit soarele la Paris! De dimineață am fost pe Avenue d’Iéna la un DHL să trimit niște acte în România, acum purced spre Darty, Avenue des Ternes, să cumpăr o cafetieră, un pinguin de la Krups... Aerul e cristalin, aproape casant, cerul albastru intens, cum numai toamna e, trotuarele curate, măturate, spălate de ploaia de peste noapte... O femeie în vârstă, puțintică la trup, cu o eșarfă Hermès înnodată cochet în jurul gâtului, traversează cu grijă strada, însoțită de bichonul maltez zglobiu din dotare... Efluvii de unt copt în foetaje invadează nările imprudenților ce trec prin fața brutăriei Baillon. De departe, sirena unei ambulanțe cadențează, aproape prietenos, ritmul dimineții. Arabul din colț și-a scos pe tarabă murele, zmeura și afinele, merele  lucioase și trei soiuri de roșii. O fată de la coaforul de jos a ieșit să fumeze o țigară, sprijinită de calcanul casei. Peste drum, la cafenea, un om al străzii soarbe cu înghițituri mici cafeaua oferită de o femeie blond